Vento
O invento que carcome minha ficta vaga torácica está mais próximo da poeira que do tijolo; é mais vento translúcido que a concreta junção hidróxida do tom de chumbo-azul da chuva. Destina-se a flanar asfixiantemente até que numa breve ou distante manhã, dissipado, nem se chegue a notar que tenha havido.
O invento que carcome minha ficta vaga torácica está mais próximo da poeira que do tijolo; é mais vento translúcido que a concreta junção hidróxida do tom de chumbo-azul da chuva. Destina-se a flanar asfixiantemente até que numa breve ou distante manhã, dissipado, nem se chegue a notar que tenha havido.
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